Cucinami la paella
mentre salto da un forno
a un altro
leggera sulle frange gialle
come l’indianina che ero
mentre fumavi la pipa.
Ecco! Ascolta! Qui mi ricaricano
a riso tostato e mazzancolle
un vino di Romagna
e un sorriso.
Ma il più avviene la notte
anzi avviene adesso
in un peregrinare
di versi e finestre
nell’attesa del sud
smarrito
che avanza verso l’adriatico.
Cetta Petrollo
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